lundi 12 septembre 2011

Sous le ciel de Broil

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Je voulais que tu viennes cueillir les ampoules brulées sur mes joues.
Je sais.
Mes doigts étaient des échardes sur toi.
Mais le sentier dans ta bouche était plein de boue.
J’avais glissé sur un grand M
et j’étais tombée dedans.
Je t’aimais.
Je voulais que tu viennes cueillir les morceaux de verres du dedans de mon ventre avec tes dents
en pinces à sourcils.
Est-ce que tu m’aurais cru si je t’avais dis que dans le ventre de Montréal c’était l’hiver tout le temps?
Nous avions plein de petites maisons sous la peau
et des toits qui n’en étaient pas.
Des Toi qui laissaient passer les ouragans.
Et qui boucanaient mes bras
pour que les avions s’écrasent.
Tu voulais donner un petit goût de fumée à notre vie.
Et les avions s’écrasaient.
Et tu les regardais avec de la réglisse dans les poumons.
Et je pleurais.
Des anis étoilés sous les paupières.
Mais le sentier dans ta bouche était plein de boue et j’étais tombé dedans déjà.
J’avais appris à marcher différemment.
Je ne glissais plus mais j’étais sale
jusque dans les yeux.
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Il pleut des néons sur ma tête depuis que tu as arrêté de fumer dans ma vie.

Aujourd’hui,
j’ai mis toutes tes caresses en serpents dans le four.
Parce qu'ils graissaient le bas des murs de mon appartement.

Ils meurent à broil,
comme si c’était un pays.

Les derniers soupirs de notre amour se meurent sous le ciel de Broil.

Et c’est presque beau.

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