lundi 16 janvier 2012

avec des câpres et un peu d'oignon

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Tu fais du café dans mon ventre pendant que je prépare mon sac en tournant en rond dans ma gorge. Je veux te parler. Nous nous crions après, d’une pièce à l’autre. Nous ne nous entendons pas. Tu détestes ça.

Combien sommes-nous à l’intérieur de moi, à rejouer toutes ces scènes innocentes et douloureuses qui virgulaient ces journées? Combien sommes-nous à assister à l’hideuse cicatrisation de ces jours, scarifiés par les instruments de ma colère? Combien sommes-nous à tomber des balcons amnésiques? Combien sommes-nous à oublier les plaines
et leurs dragons.

Il fait du tartare dans ma tête et

j’oublie mes clés en partant.

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