bourgogne

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Mes mains craquent sous tes pas. Tu montes les escaliers reptilement. Je dors trop. Mes rêves se fendent le crâne. Je rampe. Les plafonds sont trop bas. Mes mains craquent sous tes pas. On croirait la neige. Le couteau sur la table de nuit. Les images du passé. Le plancher médium-saignant. Ton sang. Mon ordinateur se prend pour un crocodile. Tes messages non-lus m’attendent aux quatre coins de l’appartement. La bouche ouverte, immobiles. Les murs jaunissent. Leur haleine. Prendre le couteau. Arracher une dent, dans mon cou. Me coucher sur le bois. Bleu. Je rêve du jour où ils connaîtront ta violence. Je mange du caïman. J’écris avec mes joues. Mes mains désarticulées patientent. Je m’envole par en dessous. Ma colère est dense. Mélasseuse. Bourgogne. J’attends, un œil ouvert. La bouche ouverte. Immobile. Silencieuse. La colère me serre les bras. La colère se fige autour de moi. J'attends, un oeil ouvert.